Desarme

Cómo expresa uno en palabras lo mal que se siente? y por tantas cosas,

a él que lo extraño, este otro que a mí no me extraña ni a palos, esos que se hacen llamar amigos, este día comercial de mierda lleno de discursos de 3 hojas word con cursilerías... Mis hermanos repartidos por el país, mi media hermana de en serio... por ahí, no sé. Esos recuerdos repentinos que te vienen a la cabeza por nada, y, te ponés a llorar. Vivo, desanimada. Me gusta este juguete que me regalaron ayer, o anteayer, no sé, porque es divertido, pero por otro lado me hace perder tiempo. Además no lo valoro porque de cierta forma 'no lo pagué'. Y sé que debería cuidarlo y todo pero es un objeto más, que me va a divertir por determinado tiempo y después se va a romper. Y no quiero comer, odio la comida cuando no es lo que me gusta. Estos últimos días juro que viviría a té, pero,.. no. Es esto de estar triste que me afecta tanto, que ni me doy cuenta a quién saludo cuando lo hago,y me pongo a pensar. si tuviera que besar a alguien, qué? lo haría 'porque sí' también? El que lea ahora, que sepa, que tenga muy en claro que está leyendo a un adolescente enojado con la vida. Esto es importante porque sino ninguna entrada de Happy Goth podrá ser comprendida en su totalidad. Aunque igual, nadie nunca va a entender el porqué de todo lo escrito acá, porque también está esto, que a mí me gusta, de no dejarle espacio a la realidad y el sentido común, y la lógica, también, por la que muchos seres que se autodenominan 'correctos' se rigen. Esa gente aburrida sin experiencia en las tragedias de la vida no merece, en mi opinión, un espacio acá. Porque este es mi pequeño refugio de pensamientos, sentimientos, sensaciones, vicios y noches sin dormir. Mis inquietudes y dudas existenciales no las va a poder contestar cualquier señor. Y mi fin tampoco es atraer a nadie, asique con todo y eso estamos bien. Y viste esas pequeñas cosas que te molestan, que no valen nada pero que igual te hierven la sangre? Cuando te dañan físicamente, no sé, yo no puedo perdonar eso. El dolor me recuerda que la sensibilidad también la tenemos en el cuerpo, y me molesta porque me quiero alejar de esa realidad llena de violencia y armas. Cuando era más chica miraba con desprecio a las señoras que llevaban prendas de piel, o parecidas. A veces me atrevía a preguntar si eran de verdad, otras simplemente no. Pero siempre miraba mal, como si pudiera hacer que sintieran algún tipo de dolor o algo. No sé por qué lo hacía si ni sabía de granjas peleteras pero supongo que sabía que esas mujeres tenían algo que no les pertenecía. Qué les falta para ser felices? Piel de otro animal es la respuesta? Qué horrible es el mundo.